mentre nel cinguettar dell’aria
si sgretoleranno
scarabocchi di chimere
al guindolo riottose
il canto stonato
del tempo beffardo
tra presagi di sogni 
incrinati e ammalianti
che nello sfilaccio
d’un esile istante
hanno sbriciolato
il refolo della nostra vita
e
ci perderemo
tra fragranze mai ebbre
di riverberi d’oro